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23 avril 2014 3 23 /04 /avril /2014 23:07

 

L’être impossible

  A toi mon jeune frère turc. 

Ton prénom c’est  Evren, Feythi ou Yelda,

Es-tu garçon ou fille ?

Je ne sais pas.

                                               Mais il faut que je te livre un secret     

à quelques temps d’un triste anniversaire : 

Je ne t’en veux pas. 

On veut te faire croire que nous sommes ennemis.

Depuis cent ans est-ce encore possible ? 

Mon grand père s’appelait Dikranet ma grand-mère Zarouï.

C’était des arméniens.

L’un a eu la tête sciée, l’autre a marché,

Le long chemin de Samssoun jusqu’en France ;

Elle tenait par la main, un enfant de ton âge. 

Aram 

Ce fut mon père.

S’il te plait écoute un peu.

Nous avons grandi toi et moi, par l’amour de nos parents,

La présence de nos amis.

Dans la lumière de nos jours et nos nuits.

Par la force tendre de nos frères et de nos sœurs.

 En dépit de nos chagrins, de nos disputes, de nos rancœurs.

De nos souvenirs.

Vécus, tremblés, transmis.

Mon chemin de lutte s’épuise enfin.

J’ai déchiré le plan des bombes, j’ai brisé mon couteau,

Je ne veux plus ni poudre ni balles.

Ne te réjoui pas trop. Ecoute encore un peu.

J’ai  tenté  faire entendre, de mille manières,

D’abord avec la bonté ancestrale des miens, et puis par le fer et le feu,

 La reconnaissance d’un seul mot,

Parce qu’il contient l’histoire de nos deux peuples.

Génocide.

On te dit  c’est un mensonge.

Tu n’as même pas le droit de prononcer le mot.

« Ils » demandent des preuves.

Puisqu’il est vain de te faire voir encore, les hideurs commises

Par tes ancêtres, torturant encore les miens,

Je n’ai plus d’autres témoignages à t’apporter que moi.

Oui, moi.

Ecoute encore un peu.

Pourquoi suis-je ici et toi là-bas ?

Pourquoi ce demi-peuple, éparpillé de part le monde ?

Si loin des siens restés sans sépulture.

Ce fut l’exode. 

Entends le vent ce soir.

Il porte encore le souffle de nos doudouks, et les larmes de nos mères.

Leurs voix sont immortelles.

Regarde par les monts et les plaines, d’Adana à Erzeroum,

Et de Trébizonde à Deïr-ez-Zor ce qu’il reste de nos empreintes,

De nos monastères, nos églises et nos villages.

Ces pierres sont elles tombées du ciel ?

Non !

Elles sont le témoignage d’une foi et d’un génie humain.

De tout un peuple.

Ne t’en va pas, attends, j’ai presque fini. 

Mon frère  turc,

Une dernière chose.

Je voudrais puisqu’il est encore temps,

Pouvoir te serrer dans mes bras.

Sache bien que certains des miens,

Pour cette idée vont me traiter de renégat.

Je m’en moque.

Ce qui m’importe,

C’est toi.

Mais il faut que les puissants qui t’obligent,

Soient persuadés, qu’ils peuvent devenir plus grands encore

Qu’ils ne sont déjà, en demandant pardon

Pour ce qu’ils ne sont pas.

Il leur reste, une date, une chance ;

24 Avril 2015

Un siècle exactement après le premier génocide du vingtième siècle .

Imagine un instant tout que nous pourrons partager alors.

Le même pain, le même vin et l’espérance pour demain.

Je vais continuer jusqu’à mon dernier souffle,

 A préserver ma mémoire ;

N’en déplaise aux hommes à genoux.

                         A toi de voir maintenant, qu’elle est ta place là.

Je voudrais tant te voir debout.

Vertical comme une main ouverte, dans l’honneur retrouvé.

J’ai confiance.

C’est mon devoir d’homme.

Il peut être le tien.

A bientôt, mon frère.

                                                                             NB/

 Je t’ai vu l’autre jour désirer être libre.

Ils t’ont frappé. Je les reconnais bien là.

Tu ne faisais que crier,

Ce qu’on l’on grave ici dans les cœurs et les pierres :

Liberté

 Egalité

Fraternité.

 

 

« Ami dit l’enfant grec, dit l’enfant aux yeux bleus, je veux de la poudre et des balles »

Victor Hugo, Les Orientales.

Henri  Aram Hairabédian 2014

 

(Extrait de "La clarté sombre des réverbères" Jacques Flament éditions)

 

 

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commentaires

adamante 24/04/2014 23:55

Il faut vraiment que je commande ton livre, tu sais combien j'apprécie ton écriture. Je t'embrasse. Ada

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  • : Hairabédian,sculpteur écrivant:
  • Hairabédian,sculpteur écrivant:
  • : Henri Aram Hairabédian de midi à minuit : le sculpteur dans son atelier, le romancier à sa table de travail vous fait partager ses recherches, ses émotions et cette petite fleur dans vos sourires. L'artiste s'épanouit au quotidien par ses sculptures - pierres de garrigue, marbres - et l'écriture de ses textes - romans, poésies, nouvelles.
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